29 mai 2009
Sonnet sonnant et trébuchant
Il y a quatre soirs j'ai voulu vérifier en un
quartier moyennement bien famé si la poésie se portait toujours bien.
Alors, j'ai passé une porte et glissé à mon hôte ce petit sonnet en
précisant bien que pour consommer, pour me chauffer le corps, je
n'avais pas de sous mais juste quelques mots :
Tous gardent en mémoire l'image intacte
De leurs tout premiers pas dans l'établissement
Miroirs, grands yeux transits par l'ébahissement,
L'odeur, le bruit des habitués qui jactent.
La foule pour une place fait des pactes.
Comme un hésite "entre..." Je lance impatiemment:
"Il prendra la brune! Cet ahuri se ment!
Oh, combien de temps avant passage à l'acte?
S'il vous plait, servez-moi mon péché d'abbaye
J'irai en toutes terres, dire en tout pays
Louanges, monsieur, de votre échoppe fière!
Si vous prenez ce sonnet, bon pour tout paiement
Les soirs d'indécision je crierai Éh! les gens!
Allons au bordel! Non! A couleurs de bières!"
Et croyez le où non, je l'ai eu ma brune! et je l'ai bu avec un plaisir tout particulier. Des fois, c'est bien sympa la poésie.
21 mai 2009
J'espère que vous aimez bien la poésie parce qu'en ce moment...
20 mai 2009
Poème
LE DORMEUR DU BAL
C'est un trou où perdure le chant d'la taulière
Reprochant follement aux clients leurs haillons
Souillés; où le soleil peut bien faire le fier,
Lui, mais ce petit bal ne souffre pas ses rayons.
Un gars jeune, bouche ouverte, tête tenue
A la nuque par des mains enflées et trop bleues,
Dort; étendu dans sa gerbe, moitié nu,
Pâle dans la lie même qu'il a bu un peu.
Les yeux dans les ailleurs, il dort. Respirant comme
Aboierait un chien malade, il fait en somme:
Une cure de liquides frais: il a chaud.
De la poudre à son nez comme un peu de farine;
Et sort de ses oreilles une coulure fine
qui brille. Bien fait, c'est ça de sniffer la chaux.
A ce qu'il parait un type a fait à peu près la même il y a quelque temps mais en moins bien, ça s'appellerait Le dormeur du val si je me souviens bien... Un certain Rainbow...
18 mai 2009
Poem
Good Mourning
When the first photon reaches
the eye of the sweaty sleeper,
he can hardly believe
the grim and harsh and rough
world he belongs to; he's
numb and dizzy and disappointed
by the frightening disarray of thoughts,
schemes, shapes and feelings.
Creeping onto his tongue,
horrible tastes of yesterday's
remains, of things never achieved.
The taste of a doomed tomorrow.
But as the sunlight grows
strong and vivid,
his mind slowly recovers
the pace of things and matter;
the rhythm of life, indeed.
Concrete needs are calling
while secret dreams of dying
bid their host
"Farewell!"
W.
Les Kikettes Enflammées